Может, близко..?

По всему болезнь - одиночество.
Так привычно. Так получается.
Как молочная пенка, почести;
Кто не влюбится, тот и старится.
Наркоманить ночами сонными.
Что, так проще? Иль выбор маленький?
И мечтается, метя молнией,
Об одном, как немому страннику.
И потребность менять томительна,
Поволокою небо грезится.
А слова-то – всего лишь литеры,
А душа – всё сплошные лестницы.
19.7.10

каждая строчка - немного отражение. я пыталась, честно пыталась прокопаться в эту голову. мне кажется, что мне доверяешься даже больше чем остальным. они не знают тебя такого, а я знаю. одинокий, все бахвалишься, а на дне такая печаль.